Что нам до этих пустых и ненужных слов,
Пронзающих твердь, ломающих своды?
Что нам до ржавых, железных оков,
Свергнувших мир, не давших свободы?
Подумать ведь только, сказать: "Я поэт!"
При этом ни разу не чувствовать боли,
Не жить, не любить, не летать;
А лишь притворяться и умирать
Без надежды в груди,
Без капли дождя,
Без света вдали;
Но угасать, как пепел
В последнем дыханьи костра...